Sirenas

Las cinco de la tarde encuentran a mis pensamientos germinando en el núcleo de una antigua olla de peltre, tibia, que a su vez sólo sabe ser sobre mi cuello, letargia del utensilio que no iluminan el uso o la indiferencia, siquiera.

Tatúan mi cara los relieves ásperos de la risa emperatriz, de la alegría del conquistador. Territorios virgenes que creo encerrar en los balbuceos de un mapa, en los accidentes de algún souvenir de la tierra invadida.

Soy preso de la cultura del Souvenir. Voy recolectando símbolos arbitrarios de cada lugar que visito. Bien mirado, mi cofre no es muy distinto de un bote de basura, por heterogeneo y, en apariencia, arbitrario.

Voy dejando testimonio, en su posesión y abandono, de que las pasiones, las mías, son prolongadas bestias silvestres cuyo trote intermitente empieza en ninguna parte y concluye, estruendo y fiebre, en todo el espacio.

Estoy varado en la conciencia de mi implosión, y estás tú... y tú... y también tú: huracán de claridad, vientre maldito, canto de sirena: tú, y tú... y tambien tú... y también tú...